Лето. День двадцать третий.
В городе зарядили ливни с грозами. Серо, сыро и уныло. Скукотища... То ли дело на море. Там и дождь - не беда, а целое приключение. Поэтому все дороги нынче ведут к морю. Струятся по равнинам, петляют по перевалам, пересекают мосты над горными речками и выводят к долгожданному берегу, за которым только бескрайняя синь.
Есть такой поселок под Новороссийском - Широкая балка. Он вытянулся вдоль дороги на берегу крошечной бухты. Горы, густо поросшие лесом, близко подступают к соленым водам и скалятся искусственными обрывами. Что поделать - место облюбовано под дачи, пансионаты и базы отдыха, а строить негде. Вот и вгрызается человек в горы, отвоевывая для своих нужд квадратные метры. И сегодняшняя дорога, покружив по серпантину, привела меня именно сюда.
Уже на подъезде к поселку я поняла - мне здесь понравится. Окрестный пейзаж чем-то похож на Италию. Пирамидальные горы, резко вздымающие свои вершины к небу, и так же резко срывающиеся склонами в долины, покрыты ровными полосками виноградников. По обочинам петляющих по склонам проселков как иглы дикобраза топорщатся в синь тополя. А белостенные, разбросанные там и тут домишки дополняют картину красными крышами. И за всем этим великолепием блестит на солнце бликами, отраженными от волн, бескрайнее море. Не вид, а рай на земле. И я еду в этот рай на целых шесть дней, сбегая от сырости и слякоти. Ну не чудо ли?
Море встречает спокойствием. Поверхность его, почти не тревожимая ветерком, лишь слегка подергивается мелкой рябью. Вода прозрачна, как слеза. Солнечные лучи пронзают ее насквозь, уходя в глубину. И в этой глубине видны камни. Берег, (что не мыслимо для наших курортов) почти пустынный, проглядывает сквозь растущие на обрыве мальвы и цикорий.
Долго не могла отделаться от ощущения, что что-то здесь не так. Пока не поняла, чего мне не хватает. А не хватает мне привычных для побережья Краснодарского края криков на пляже:
- Пахлава. Чурчхела. Горячая кукуруза. Холодное пиво.
Прям как-то даже не по-морскому. Не то, чтобы я их люблю. Наоборот, раздражают. Но их отсутствие почему-то еще сильнее режет слух.
День катится к вечеру. Солнце все ниже нависает над мысом. И волны вспыхивают жидким серебром в его еще не успевших остыть лучах. Скоро это серебро сменит золото и медь. А после раскинет свою черную мантию на полмира ночь. И лишь звездные мыши, прогрызшие ее наряд, будут нагло подмигивать в прорехи не меркнущим до зари огням прибрежных кафе своими слезящимися глазками. Завтра... Я, как Скарлет О'Хара, подумаю об этом завтра... А сейчас спать.