Суровые будни писателя

Юлия Бузакина
Миниатюра


Утро выходного дня. Да, да, именно выходного, потому что сегодня суббота. С трудом разлепив глаза, смотрю в телефон. Фейсбук зовет к себе новыми сообщениями. Открываю и читаю переписку своих подруг.

 
«Сижу за столом, передо мной экран ноутбука, и ароматный, горячий кофе. Буду плавать в просторах интернета весь день! Что может быть лучше этого?» - пишет одна из них.


« Только фейсбук! Я тоже поставила перед собой кофе, и весь день буду неспешно смаковать общение в сетях, после прогуляюсь по городу, попытаюсь запечатлеть новые пейзажи… » - в унисон ей вторит другая.


Я слышу крики проснувшихся детей и сонно бреду в детскую комнату, с досадой откладывая телефон в сторону. Чувствую, как хочется выпить кофе вслед за интернет-друзьями.


«Блины жарить?» - спрашиваю у детей.


«Нет!» - хором отвечают дочь и сын.


«Так жарить, или нет?» - раздражаюсь я.


«Не жарить!» - слышно в ответ из-под горы игрушек на ковре.


Бреду на кухню и включаю чайник. Замешиваю тесто на блины всем назло. Сыплю натуральный кофе в кружку, и заливаю блинное тесто в сковороду. Закипает чайник. Заливаю крутым кипятком кофе, и все еще держу в памяти обрывки утренней переписки в фейсбуке. Блин при попытке перевернуть его, рвется. Я, тяжело вздыхая, отскребаю его на свою тарелку и щедро поливаю сгущенным молоком. Сажусь за стол и пытаюсь выудить в телефоне новинки в издательствах электронных книг. Краем уха улавливаю топот детских ног. Значит, идут есть блины. Бросаю недоеденный порванный блин, залитый сгущенкой, и становлюсь за плиту.


Через полчаса снова остаюсь одна на кухне с горой грязной посуды. Грустно глотаю остывший кофе и давлюсь холодным блином. Мечтаю о понедельнике. О том мгновении, когда дети будут в детском саду, муж на работе, а я сварю себе настоящий крепкий кофе, поставлю его перед собой на журнальный столик в гостиной, открою свой ноутбук, и погружусь в блаженную тишину опустевшей квартиры. И  буду снова писать свои книги.