Молись, юноша, молись
(Стопроцентный совет старого ребе).
Он взмахнул крыльями и взлетел над вершинами и снежными пиками. Внизу сбегали к озерам кручи и откосы. Безмолвие камня и безветрия воцарилось вокруг.
- Плохо быть одному, – пронизала его мысль.
И неправда, что птицы не думают и не мечтают. А уж об одиночестве - думается всегда.
Он понесся над озером и увидел свое отражение. Распластанные крылья скользили по воде мощными концевыми перьями, словно расходились лучами солнца, только темными.
- Пара должна быть ему под стать, – и Он снова взлетел к облакам.
Это не составляло труда. Небо - было его жизнью, и Он не хотел никакой другой.
В расщелине под отвесной скалой было большое дерево. На самой его макушке ветки равномерно расходились.
- Здесь будет удобно свить гнездо.
Он полетел к роще, стал носить к дереву ветку за веткой. Потом в работу пошел мох, немного глины. Он выстлал внутренний круг собственным пухом, вырвал его из собственной груди и боков.
Теперь Он часами оставался в гнезде и грел убежище.
Он улетал на охоту, приносил то зайца, то лису и днями охранял добычу.
«Плохо быть одному», - не оставляла его мысль.
Проходили дни, месяцы, но ничего не менялось.
Он взлетал к облакам, часами парил в поднебесье, спускался к ручью, потом снова сутками ждал в гнезде. Но никто не прилетал.
- Глупая Птица! Что тебе еще надо?! Почему Ты не прилетаешь? Где ты?
Он не понимал…
Борух-Нахман. Октябрь, 2009 г.
рисунок автора.