нам было 17.
и последняя школьная осень лучами рыжего солнца ударила нам в кровь.
мы были молоды, наивны и счастливы.
мы любили Бродского.
мы знали его наизусть.
мы были бунтарями, сбегали с уроков.
и шли вдоль засыпанных листьями переулков, проспектов и бульваров.
мимо родной школы на Лермонтова, по светлому проспекту Ленина, через липовую аллею сворачивали на Победу и шли...до детского парка. а там мимо деревянных идолов уснувших крепким сном богатырей.
мы шли по маленькому, охваченному осенью, городку.
мы дышали воздухом этих переулков, этих дворов.
мы любили этот тихий город.
двухэтажные дома на Пушкина, в окна которых по ночам заглядывали синие сосны.
сталинки на Ленина, окружённые тополями.
в лунном свете тополя были совсем серебряными.
многоэтажки на Гайдара в окружении молодых яблонь.
мы любили этот город.
мы любили синие горы вдали, о которых знали столько всего...
мы шагали по тихим переулкам, вступали на тонкие, убегающие вдаль, лесные тропинки...
и залитый осенним солнцем город, молчал и внимательно слушал каждый наш шаг.
нам было 17. мы были счастливы.
это была наша последняя осень в этом маленьком городке.
той осенью мы заранее начали скучать по нему.
потому и молчали часто, ступая по осенним листьям.
нам было хорошо вместе.
ты, я и город.
и вот прошёл почти год.
пора уезжать.
город в последние летние деньки, охваченный то ли осенью, то ли нашим предательством, словно лихорадкой.
мы уезжаем.
а дальше- разные дороги, разные судьбы, разные города за окнами.
мы были амбициозны. маленькие города нас не устраивали.
мы рвались в огромные, шумные, переполненные, бунташные столицы.
мы вырвались.
и первое время мы не скучали.
ни друг по другу, ни по прошлому.
а потом...потом было просто поздно.
и мы шагали по осени, по асфальту совсем чужих переулков и рядом были совсем чужие люди.
и они не молчали, когда под ногами шуршали осенние листья, не брали так нежно за руку, не смотрели понимающе...они не понимали.
бывали дни, когда хотелось бросить всё и ринуться сквозь километры друг к другу, обнять, вернуться в тот город и слёзно просить прощения у осеннего солнца, что столько лет были не вместе.
но нет. мы были горды. и, наверное, слишком практичны.
но иногда на рассвете нам на миг казалось, что по венам течёт вовсе не кровь, а лучи рыжего осеннего солнца, гревшего нас в ту осень...