О любви писать счастливой не умею я
То ли дело о несчастной написать
От которой до сих пор еще балдею я,
Что ни прозой, ни стихом не рассказать
Сплю ночами и дышу довольно ровненько
Знать не знаю, что такое горький сплин
Нет нужды казаться аховым любовником
Средь подушек от «Икеи» и перин
Не ищу на небе тайные знамения
Темной ночью при тоскующей луне
Не подсчитываю редкие мгновения,
Где всесилен я, и все подвластно мне
Не имеют все духи иногородние
Тонкой нотки дикой розы у плетня
Заглушают современные мелодии
Тихий звон моей гитары и меня
Так зачем писать о сбывшихся пророчествах?
О комфортном и счастливом бытии?
Вдохновением не слишком озаботившись,
Раны пальцем расковыривать свои?