Он - дикий, северный, колючий.
Мягкие пушистые снежинки в его ладонях становятся тонкими ледяными иглами. Ими в злобе хлещет в глаза уставшим путникам, не давая разглядеть дорогу, сбивая с пути.
Лишь сильные дойдут до дома, остальных найдут только по весне, когда зимние покрывала сойдут журчащими ручьями.
Он тоже когда-то потерялся. Как помнится мне, это было много веков назад, когда Южный весенними порывами столкнул его с тропы, отбивая по крупицам от остальных.
Именно тогда Северный решил остаться выть среди белых изваяний скал, глубокого чистого океана, нагих чёрных деревьев. Не найдя пути назад, он остался испытывать людей, давая им осознание, что жизнь возможна везде, она способна пробиться в любых условиях, главное не сдаваться.
Прижму его к себе покрепче и напою колыбельную, ту, которую ветра малышам насвистывают, качая люльки.
Успокою сердце непослушное, буйное. Дорогу домой покажу.