Летят с деревьев семена,
паря как-будто вертолёты,
пока им в радость наслаждаться
в столь юном возрасте пейзажем.
Не думая, куда несёт их
поток незримого пространства.
И только ветер-озорник один лишь знает,
где их пристанище в пути.
Опустит там, где будет им расти привольно.
А уж они здесь пусть решают,
укорениться или ждать,
что вдруг судьба пошлёт им выбор,
и унесёт их ураганом туда, где будет лучше им.
И хорошо б не прогадать,
а то ведь так засохнуть можно,
ища у времени ответа.