Небо над нами – палаточное.
Под нами – как вакса – грязь.
Погода свинью порядочную
подсунула нам, взъярясь.
И дождь занудил, как склочник,
наверное, на сто лет,
окрасил и дни, и ночи
в один размазанный цвет.
Приходим в палатку неласковые,
раскисшие, как сопляки,
и долго скребем и стаскиваем
угрюмые сапоги.
Уставшие и рассеянные
(о долгожданный миг!)
бросаем себя на сено,
слежавшееся, как жмых.
Под говор дождя картавый
скрипим, словно доски нар –
в наших простывших гортанях
прочно прижился катар.
Суем под ватники градусники,
высокая! – что измерять.
И письма солнечно-радостные
пишем домой матерям.