он сияет изнутри черным солнцем, его боль забродившая и никому не нужная, никому не давшаяся, не приручена, не успокоена. он ненавидим, словно ветер в холод, непонятная радость при его появлении есть лишь у худых студенток, курящих за углом, которые вроде бы и не должны курить, осуждаемые и отговариваемые каждым, взглянувшим им в глаза. но когда в череду безликих людей врывается он и кидает зажигалку, они благодарны, улыбку пряча в шарфе.
он сидит на ступеньках поздней ночью, рассматривая изгибы деревьев и устало сожалея о поступках, приведших его к такому. к чему? его боятся и пытаются не любить, в то время как он пытается наконец понять, нужны ли ему теплые слова людей рядом. провода и нити опутали его пальцы, не позволяя набрать нужный текст нужному человеку, или это лишь твои внутренние границы. посмотри, как они хрупки и как многому они могут не дать осуществиться.
что ты назовешь душой, когда все болит одинаково?
есть ли смысл в тратах на мечты, если новых просто нет. если ты законсервирован, храним лишь чтобы достать раз в год, улыбнуться прошлому и закрыть. если ты мертв, устал и пьян. пьян, чтобы хоть немного приблизиться к ощущению жизни.
он потерян гораздо больше, чем любой из нас. только никто не найдет к нему путь, ведь он забрал с собой что-то важное у каждого им встреченного, то единственное и доверяемое лишь самым верным. теперь они блуждают по прошлогодним сообщениям, по остаткам памяти в прикосновении рук, не в силах оставить в прошлом. они заняты самоумерщвлением в приступах вины и ненависти к себе.
он сам разрушил то, что могло его спасти.
что ты назовешь душой, если все мертво?