В его молчании что-то тревожное.
Будто мечта стреноженная.
Будто рассвет остановленный.
Будто грифель надломленный.
В этом тягостном ожидании
Мне не дышиться, воздух хоть ножом режь.
И придумываю ему оправдания,
А потом их хоть руками ешь.
Оправдания эти горстями гребу,
Как сухую краюху себе в рот кладу.
И смочить бы чем этот сухарь,
Или водкой, или слезой как в старь.
12.05.2015
П.Т.