Паруса зонтов плывут по морям улиц.
Корабли, в чьих трюмах томится душа,
свершают назначенные себе пути.
Тают, как драже, дождинки на лицах.
Светло грустят фонари, чье одиночество
хуже воскресного ужина смотрителя маяка –
безумно, безнадежно, неизбежно.
В каменном море нет свободы.
Но моя любовь где-то выше.
Она одета в голубое платье,
она сидит на облаке
и по прихоти ветров
кочует по небу.
Свесив ножки, моя любовь
смотрит вниз, на серую землю,
видит города и страны,
и смеется.
И смех ее как драже.
А люди мрачнеют, завидев облако,
хватаются за ручку зонтика,
как за рукоять кинжала.
Но дождь зачем-то любит людей
и сыплет им в лицо свое драже.