С высоты небес на бренный мир взирая,
Критики строчат…
В их руках судьба твоя, ключи от рая,
Но – не впустят в рай.
Автора-Христа безбожно распинают,
К радости толпы.
Им вину прости: они ещё не знают,
Что воскреснешь ты.
Молнией разят и громыхают громом,
Яд рецензий льют…
Гоголь! «Мёртвых душ» не жги второго тома! –
За тебя сожгут…
Триллера клинок и коридоры драмы,
Небеса стихов,
Бурный океан любовного романа…
Мир возник из слов!
В нём цветут сады, шумят под ветром рощи
И луна блестит.
Бог, что создал Мир, прощения попросит -
Критик не простит.