***

Как же остро осознается то, что какой-то набор чьих-то (может быть и не самых искренних ) слов способен вывернуть несчастную тушку наизнанку. И посреди ночи посредством чужих текстов приходит осознание того, что я ещё жив. Что моя кровь ещё приносит кислород в мозг - центр всей моей экзистенции.
Страшным становится осознание того, что выкладывание души и всех чувств уже просто регулярная  обыденность, словно зубы почистить. Со временем вся беллетристика становится лишь отпиской от огнедышащих эмоций. И в два/три/четыре часа ночи из моего тела выходит нечто, а точнее некто. Некто, который использует слово "лирика", дабы вынести лишний мусор. Воспоминания теперь стали мусором от которого так и хочется избавиться. А зачем? Этот полуночный безмозглый товарищ,  называюший себя поэтом,  не знает зачем.
Попытки совладать с рифмами и ритмами, пересчеты слогов и ударений, всё это было лишь отходами завода с моим именем. Отходы эти перетекли в обычный текст,  написанный неизвестно зачем. Наверное поэт-самозванец утомился и его, пригретое рифмами местечко, узурпировал еще более тщеславный прозаик. Конечно самопровозглашенный. А кто же ещё в три часа ночи посвятит меня в звание прозаика, как не я сам? Боюсь, этот новый пришелец оказывается сильнее прежнего,  ведь ему удалось только что  вынести много мусора.