"Когда б вы знали, из какого сора
растут стихи..." (А.Ахматова)
Нет меня счастливей и несчастней.
Как такое может быть? Не знаю...
Краски с каждым вечером контрастней,
Из подвала лаз ведёт к Синаю.
Давят каменистые руины,
Бьют судьбы боксёрские перчатки.
А потом - глядишь - цветок карминный
Выстрелил на клумбе. Или грядке...
И родился стих из слёз бессилья -
Признак силы в скованном запястье,
И вокруг - роскошная Севилья,
Музыка, огни и счастье... счастье!...