Как бы ей хотелось написать много-много про ту свою поездку: и про волнение в поезде, про дом возле вокзала, про скрипящих в клетке канареек, про кошку и хозяек, постарше и помладше, про многое-многое другое. Только вся проблема оказалась в том, что ум, впитывающий впечатления как губка, после очередного часа рассказов, прилежно нагружаемых той стороной, сглючил, и всё, что казалось важным, отформатировал в какую-то незначительную мелочь, рассыпал в миллионах бисеринок - какую не возьми - трудно различить - что для чего.
А где же картины? Где сюжет? Суть?
...Когда-нибудь, - размышляла Ду, - я непременно разберусь с тем, что там было.
- А что, если ничего и не было? - вопрошала другая ее сторона.
- Ну, как не было? Что-то ведь было?
- Было...Что-то точно было, но было ли с тобой?
- Важно другое: зачем?