Сигаретный дым помогает только в одном случаи: когда твое изможденное тело нуждается в моральном отдыхе. Сигареты имеют особенность, не поддающуюся объяснению; в те моменты, когда грусть заполняет часть твоего пропитого мозга, дым вырывает мысль наружу. В физический мир людей. С этих самых пор она становится не иллюзорной субстанцией, действующей только в твоем сознании, она становится материальной.
Дым способен натолкнуть на что-то особенное. На идею, которая в течение нескольких дней формируется в лоне твоего сознания. Именно в такие моменты мозг начинает генерировать идею. В редких случаях, может выйти что-то действительно стоящее. Что-то, что станет одним единственным словом, среди миллиона других букв.
Однако не стоит забывать, что сигареты способны застрять в твоих легких и поутру выйти наружу, в виде гнойной крови с ошметками легких. Говорят, курение убивает. Я думаю, они правы.
******
19:45 – время, когда полностью ускользает солнечный свет. Город опускается в полумрак, среди которого просыпаются сотни ослепших окон. Кто-то идет с работы, кто-то на работу, кто-то гулять. Вечер играет с нами в прятки. Мы не видим друг друга, не видим ложь, не видим врагов и не видим собственной ехидной тени. Ночью мы слепые котята, на ладони у Бога. Ночью мы одни.
Сигареты, книга на светящемся андроиде, и прохладная вселенная. Я курил сигарету за сигаретой. Полностью поглощённый книгой, я ушел «В дорогу» с Керуаком. Вдали я слышал сотни посторонних звуков, которые голосили о том, что люди веселятся и празднуют последний рабочий день. Где-то громко играла музыка, где-то – пели песни. Внутри себя же я слышал голос, который монотонно рассказывал историю великого битника.
Чем хороши битники, так это тем, что они удлиняли свою мысль. В издательство Керуак принес роман длиной в несколько десятков метров, в котором, среди миллионов слов, не было ни одного знака препинания. Быть может, это стиль, может, что-то иное, не подвластное нынешним писакам. Раньше слова были лучше. Сейчас же пишут вилами по воде. Впрочем, только мы можем что-то изменить. Только мы следим за словом, как на бумаге, так и в собственной жизни.
В пачке осталось чуть больше пяти сигарет. Время шло не в минутах. Моментами я вдыхал свежий воздух, который, казалось, плавно разносился по стенкам моей тонкой кожи. В один из таких моментов, я услышал приближающиеся в мою сторону шаги. Все ближе и ближе. Напротив меня появился силуэт, который сел на лавочку напротив. Мы были на расстоянии метра. Опытные ораторы говорят, что если аудитория находится в метре от тебя – это уже интимная беседа (не стоит путать с интимом!) Также было и у меня.
В темноте я не мог понять, кто сидит рядом. Будь-то девушка, или парень. Значения это не имеет, но все же. Интрига пропала, когда человек поднес к своему лицу телефон, свет которого убил всю интригу. Это была девушка. Нет, скорее женщина (milf) лет тридцати – тридцати пяти. Она посмотрела в телефон, будто дав мне возможность рассмотреть ее лицо, затем подожгла сигарету. Все это время я не сводил с нее глаз. Почему-то эта картина показалась мне интересной. На моих губах появилась улыбка. Девушка курила, а я вернулся к Керуаку.
Через несколько мгновений меня разбудил голос. Точнее не разбудил, а вернул в наш мир.
- Хорошо пишут? – Проговорила незнакомка в метре от меня.
- Да, это же Керуак. Ему свойственно хорошо писать.
- Это похвально. В наше время мало читающих людей. Вот если бы вы еще не курили, вообще бы цены не было.
- Книги без сигарет – слова на ветер. – Улыбнувшись, проговорил я, надеясь, что она заметит мою милую улыбку. Мама говорит, что у меня чертовски милая улыбка.
- Ох…, а сравнение-то какое, не иначе как позаимствованное из какого-то фильма.
- Возможно, но это не мешает ему быть верным. – В моей голове всплыло несколько вопросов, и одно очень вязкое, приторное утверждение. Почему она со мной заговорила? Сколько ей лет? И самый, наверное, вульгарный шаг в неизвестность я сделал в тот момент, когда осознал, что с этой женщиной я был готов испытать что-то новое. Иное, что-то, что раньше не испытывал.
Однозначно, я ее хотел, ибо внешность этой женщины говорит сама за себя. Цвет волос – ночь, губы – созданы для поцелуев, помада – неистовая страсть, кровь и розы. Эта женщина завораживала с первого дыхания. Но, в моем случае, я не Кристиан Грей. И я этим горжусь. А девушка напротив меня, далеко не Э. Л. Джеймс, что, собственно, уже успех, ведь Митчелл далеко не предел мужских мечтаний.
******
Я долго, очень долго думал, что делать дальше. Девушка/женщина – далеко не открытая книга. Ее невозможно прочитать. Мной двигал порыв, который нельзя описать словами. А впрочем, стоит ли это описывать? Ведь я знал, что хочу. Знал, что могу получить. Женщины и книги не стоит совмещать. Так же, как любовь с сигаретным дымом.
Мне хотелось пить. Выпить полный стакан воды, виски или черт знает чего еще. Сотни мыслей, сотни слов и лишь тишина выливалась из моего рта. Я был поглощен девушкой, сидящей напротив меня. Это ли ни конец моей истории? Он, именно, он. Эпилог.
- Жаркий сегодня выдался день. – Единственное, что я смог выдавить. Керуак нервно мигал и вибрировал на моем андроиде. Мне кто-то звонил.
- Почему не берешь трубку? – Проговорила девушка, выбрасывая сигарету.
- Перезвонят. Ничего страшного.
- Да, ты прав, день выдался действительно жаркий. Я была готова полностью раздеться и так продолжать работать. Невыносимая температура. А говорят, завтра будет еще жарче.
- Лето. Мы его так долго ждали, и вот готовы отдать любые деньги за глоток холодной воды, или пять минут под кондиционером. Ты здесь живешь? – Промолвил я, указывая на рядом стоящий дом. Не знаю, увидела ли она что-то в темноте, но ответ последовал незамедлительно.
- Да, в этом доме. Надеюсь в скорости переехать. Но, будет видно.
- Я тоже хочу переехать, но пока не с кем.
- Нет девушки? – На этих словах разговор, не знаю, как для нее, но для меня перестал быть томным.
- Девушки есть, нет любви.
- Любовь придет с возрастом, поверь опытной женщине.
- Я часто думаю об этом: когда же она придет? Я ведь уже взрослый. Вырос. Уже можно любить. Я знаю, на что иду.
- Если напомнишь, я как-нибудь дам тебе отличную книгу, которая расскажет о «настоящей» любви. Перечитывала ее три раза, пока не осознала, что любовь в моем понимании, не что иное, как секс.
- Хм…, - я закашлялся, подкурил сигарету, и почувствовал, как мой пульс постепенно начал играть со мной в «дурака», - у меня проблемы с памятью. Может сейчас познакомишь с книгой?
- Как тебя зовут?
- Майкл. – Проговорил я, выгоняя из легких едкий дым.
- Софи. Очень приятно. Ну, пойдем, Майкл. Я живу на одиннадцатом этаже.
Я выкинул сигарету и принялся переворачивать следующую страницу в истории своих побед. Каждый раз, как первый. Пульс, пот, и невероятный стресс. Все это лишь игра. Как и моя жизнь.
******
Я вполне воспитан. Понимаю, что девушку нужно заинтересовать. Привлечь не только горой мышц, но и интеллектом. Все это отлично сложилось в моем теле. Сотни часов в тренажерном зале сделали из меня Скалу. Ладно-ладно, далеко не скалу, но человека с хорошей комплекцией. Плюс книги. Смекаешь, о чем я? И это, мой друг, не самовлюбленность. Это реальная жизнь.
Все понимали, чем закончится этот вечер. Я был хорош. Много говорил, рассказывал истории, читал монологи и почти превратил этот вечер если не в сказку, то в отличную иллюзию. Софи была довольна. Она разговорилась и сказала, что давно хотела с кем-то выпить, но, так как живет одна, такой возможности не представлялось. Кроме сегодняшнего вечера.
Прошел час. За ним, еще один. С точки нашей встречи уже прошло три часа. На улице, тем временем, была полная тьма. Песни и крики перестали сновать и залетать в открытые окна. Воцарилась тишина.
Тишину разрезал лишь тонкий, изящный стон Софи. Я вошел в нее. Если счастье существует, у него точно есть вкус. Настоящий. Горячий. Говорящий с тобой на одном языке. Вкус, которые есть у каждой женщины.
У Софи он был уникальный. Единственный в своем роде. Ее грудь, талия и ножки стали тем камнем, который разбудил мое бурное воображение. Я целовал ее. Везде. Начиная от кончиков пальцев на ногах, заканчивая…, нет, не заканчивая.
Я целовал ее грудь, нежно покусывая и пропуская ни единого участка. Ключица. Шея. Ключица. Грудь. В моменты, когда я проводил языком по ее шее, а после – нежно продувая это место, она начинала истощенно стонать.
Каждое прикосновение – дрожь. А место, где тонкая граница разделяет пояс и Рай – крик. В особенности, если периметр, сантиметр за сантиметр покрывать поцелуями. Целовать, но так и не дотронуться до самого важного. Вот чего требует настоящая страсть. Не получать то, что больше всего хочет. В этом и есть отличие между девушкой и женщиной. Для них секс – это партия в шахматы. Игра, где нет возможности кому-то победить.
Красный, будто цвет застывшей крови, педикюр. От него, вдоль скользкой ноги. Пролистывая шершавым, мокрым языком, каждую строчку ее оргазма. Сколько еще? Кто-то скажет, что я фетишист, но он болван. Ведь только болван отказывает себе в еде.
Каждый палец, коленная чашечка, бедра, и наконец, ее губы. Пылающие, стонущие и молящие о ласке. Шершавая, мягкая кожа, небольшие волосики, немного приторного, любимого запаха женщины, и ты умираешь от наслаждения. Поцелуи, пальцы внутрь, укусы. Резко, медленно. Уже не влажно, уже мокро и значит, что оргазм вот-вот подойдет. Не меняя темп. Не сбиваясь, я продолжать двигать вначале свои пальцы, после – язык, а затем и себя всего.
Оргазм. Струйный, не струйный. Да какая к черту разница? Вместе, не вместе. Ты дольше. Я подожду. Потерплю. Но, нет, все же вместе. Еще чуть-чуть и взрыв. Ты кончила?
В ответ я услышал тишину и тихое сопение. Да, она сделала это.
******
Всего лишь миг, и все это превращается в мечты. Ты все также сидишь на лавочке, куришь и читаешь Керуака. Подходит женщина и просит подкурить. Ты протягиваешь ей спички, и мечтаешь о том, что мир все же когда-нибудь тебе улыбнется.
После выкуренной сигареты она ушла, так и не узнав, от чего невольно отказалась. Курение убивает? Может быть, но не в моем случае. Не давайте девушкам курить.
-----------
Читать другие работы: https://vk.com/platskart_p_i