Заметки, или попытки поднять себя

Острые пики зданий резали серое небо, как нож резал мягкое масло. Духота хватала за щиколотки и кусала в затылок, напоминая о том, что даже здесь я не одна. Кусты шиповника тихо шипели от холодных порывов воздуха, призывая ко вниманию. В моих руках плясала бутылка холодного чая, оттягивая слабую ладонь. Вчерашний день все еще сидел на плечах сладкой ношей, давая посыл к Отсутствию Святого, чего ранее в моей жизни еще не было. Что-то новое и чистое, уставшее и немного порочное. Думая о нем, сознание мгновенно кидало в лицо букет из разных вещей, которые более менее были связаны. Я зевала. Но никто не упрекнул меня о том, что было бы неплохо прикрыть рот ладонью, а голуби глупо пялились на то самое масляное небо. Рука просила чьей-то руки, тепла и твердости костей, что было невозможно в моем случае. Мимо прошел бездомный, трясущимися руками перебирая какие-то чеки. Я видела его пару раз на вокзале, он пил пиво с закрытыми глазами. Я сидела напротив и пила свой джин, желая поговорить с ним. Просто разговор не подразумевает ничего отрицательного. Его лицо было простым, заспанным и усталым. Подтянутая фигура, сильные руки и тяжелая походка напоминала о его спортивном прошлом. В тот раз мне не хватило смелости, да и сейчас ее негде взять. Ровно как и джина. Я села на ступени, опять уставившись на пики. Хотелось дождя, бури, сильных молний и его рук на моих ребрах, которые отключили бы меня от ненужных будней.