Начало здесь
http://www.proza.ru/2015/06/10/2120
*******************************************************
- А потом Валере дали служебное жильё от завода. И мы переехали на другой конец города. Больше нашу ясновидящую я не видела. И забыла всё, что она мне говорила. Вернее, мне казалось, что забыла, до тех пор, пока не встретила Рому. Мой старший сын заканчивал третий класс, когда в школе было решено поставить спектакль силами родителей и детей. И мне досталась роль бабы Яги. А Роме, Роману Алексеевичу, историку и будущему классному руководителю моего сына, доверили вручать мамам-артисткам букеты после выступления. Ромашки. Вы улыбаетесь, Олечка? Да, вот такие же точно ромашки, как ваши… Он выбежал на сцену, схватил микрофон… Волновался. И поэтому сказал, что я – настоящая баба Яга. Все смеялись, а я запуталась в длинной юбке своей, оступилась, когда за букетом потянулась и упала на него. И он упал, Олечка. Он худенький такой был. И маленький. На полголовы меня ниже…
Я вздрогнула и съежилась. Я покупала цветы маме на юбилей. А продавщица пыталась впихнуть к полусотне роз пару увядающих. Я устроила скандал. И мужской голос сзади сказал, что я очень достоверно изображаю из себя фурию… Фурия – это ведь ведьма? Значит, почти баба-Яга… А я резко развернулась, чтобы ответить нахалу, оступилась и упала, на него. Только он меня удержал, потому что моя макушка едва доставала ему до плеча. А потом он вытащил из ведра все ромашки и протянул мне. И сказал, что это – мои цветы. Они строгие и нежные. Как я… А о том, что этот цветочный салон, плюс несколько других – его, я узнала позже.
- И вот представляете, Олечка, путаемся мы в юбках моих, встать пытаемся, ткань еще и треснула, у меня нога в прорешку попала. То я ему руку протяну, то он мне. Зал смеётся, я чуть не плачу, кое-как на колени поднялась, а он, лёжа, мне ромашки протягивает и шепчет – спасибо, мол, за хорошую игру, вы – замечательная мама.
"...А я сама шептала своему Ромашке, что буду замечательной мамой. Только у его детей уже была мама".
- Потом Роман Алексеевич меня в учительскую отвёл, у меня – щёки горят. Я же никогда раньше прилюдно с чужим мужчиной не лежала, да еще и на сцене. Стыдно, до слёз. Он растерялся, меня успокаивает. Воды принёс. Стакан в руке покрутил, на стол поставил и – ромашки туда. Стакан упал, вода – мне на колени. Он был такой смешной, Олечка, нелепый какой-то. А мне почему-то не хотелось уходить из этой учительской… Как приходит любовь, Олечка? Столько написано про неё, столько сказано. И всё равно каждый человек расскажет свою историю, совершенно неповторимую. Кого лавиной снежной враз накрывает, кто про стрелы Амура вспомнит, у кого-то из крошечного семечка целый сад вырастает. А я помню чувство то. То жарко мне, то холодно, то руки горят, то ноги леденеют. Думала, от стыда да неловкой ситуации… А потом столько раз с ним – то в жар, то в холод. Значит, уже тогда это было – не от стыда?..
"Действительно, как приходит любовь? Как она пришла ко мне? Когда? То, что не было это «ба-бах», это точно. Сначала я злилась в этом цветочном магазине, потом кокетничала, потом играла в недотрогу, когда он напросился меня подвезти и, конечно, не мог уехать без чашки кофе. Первая встреча, пятая, десятая… На какой я поняла, что умираю от того, что не просыпаюсь с ним по утрам, не делаю ему омлет, не стираю его носки и рубашки, не могу звонить, когда захочу, и никогда не переступлю порог его квартиры?.."
- Мой старшенький рос эдаким ураганом. Поэтому меня часто вызывали в школу. И мы имели долгие беседы с Романом Алексеевичем. Он взял меня за руку через полгода. А поцеловал почти через год после знакомства. Когда сын разбил на спор головой стекло в школьной столовой. Я плакала, а Рома меня поцеловал. В щеку. И сказал, что я удивительно пахну. Олечка, я была такой глупой! Думала, что он – про новые духи. «Быть может», не слышали? Только появились они тогда, подруга из турпоездки по Польше привезла. Я их берегла, только по праздникам пользовалась. Или – когда в школу вызвали… А мой сын стал альпинистом. Долго по сборам ездил, потом фотографии показывал, а у меня сердце падало. А сейчас он в городской службе работает, которая окна моет в высотках и памятники. Так и не смог с высотой расстаться… Я думала – Рома про духи, когда он мне про запах-то. А он сказал, что от меня пахнет домом, уютом и счастьем. Мне никогда никто не говорил, что счастьем можно пахнуть.
"И мне не говорил. Я говорила, Ромке. Я говорила, что у него такой запах, что кружится голова. И петь хочется. Это ли – не счастье?.. А Ромка говорил, что я – вкусная. И, когда наступят голодные, чёрные дни, он меня съест…"
Продолжение здесь
http://www.proza.ru/2015/06/19/879