Я заплатил за то, что ты не стала моей,
за то, что губы скользили от непониманья,
за каждый глоток из твоей души,
за слова, обращенные ко мне, но тобою не сказанные.
Я заплатил ночами бессонными,
песнями,
криками журавлей в небесах оглохших,
похмельным червонцем и пивной канителью,
оттого, что не быть с тобой, – очень больно.
Оттого, что любовь – это осень вначале.
И дожди, и дожди,
и луна над простуженным парком…
………………………………..
Подобрать бы вещички свои
и уехать в твой маленький город.
Вот и поезд стоит,
да платить уже нечем…