Стихи мои недописанные, недорезанные. Все еще разукрашенные, звездные, земляные. Непонятные, об одном и другом одновременно, слепые. Бессмысленные, сухие, сворованные. Необработанные, необъяснимые, необсуждаемые..
И бывает схожи на тряпочки, бывает на свитерки. Или один в один с дворами, заводами , многоэтажками, грузовиками , автобусами. Зачем подписались, зачем читают, зачем не читают, зачем не смотрят, зачем отписываются?
Один говорил - я пишу чтобы смысл сам появлялся, собираю слова и склеиваю.
Второй говорил - я смотрю на людей, на мир, думаю долго, потом пишу повествование.
Третий говорил - я просыпаюсь среди ночи, и рука моя сама начинает писать, ведь послание с неба точно сквозь мою голову, все пронизывает и передает на бумажный лист.
Четвертый говорил - я читаю вначале Булгакова, после немножечко Бунина, еще добавляю Есенина, Маяковского, заправляю все Достоевским и конечно же новенького, Полозково-Сваровского, Родионово-Никонова... И только потом все смешав делаю из них пирог ввиде стихотворения.
Пятый говорил - я вообще не поэт, да я вообще все это не для вас, вы бездарности, я пишу для себя, я пишу дневники, я один среди всех, вы безумцы, я гений.
А работы как нет так и не было. Это я все о том, о безвременном, о безуспешном. Я все о тех, о поэтах. Я все о любви писал, о жизни , и наоборот. А работы нет, как и времени, нет, как и самих поэтов.