Май - был только половиной проблемы. Каждое утро начиналось с мучительного подбора одежды - хотелось одеться красиво, удобно, по погоде, но погода ежедневно устраивала сюрпризы, бросаясь из крайности в крайность, и то, что с утра представлялось разумным выбором, к концу дня оказывалось то лишним, то недостаточным.
К тому же, ей очень хотелось быть хотя бы привлекательной, если уж в красоте было изначально отказано. И ещё чего-то хотелось - нестерпимо, неясно, безотчётно. Жгло изнутри, томило неясными образами.
Однажды, в какой-то момент она оказалась совсем одна в своём кабинетике, переделав кучу дел и оставшись в неожиданном безделье, задумчиво открыла в компьютере пустой блокнот и принялась печатать. Слова отчего-то не складывались как обычно в прозаично изложенные предложения, а сами собой стали складываться в рифму. В стих.
- Что я делаю? - спросила она тогда себя.
- Пишешь стих.
- Зачем?
- Потом поймёшь. Не отвлекайся, пиши.
Так потом и пошло - в любую свободную минуту она начала писать. Коряво, бесформенно, слезиво. Освобождаясь ли от сна, в котором томилась её душа? И о ком же, как ни о нём, складывались все её стихи...
А за окном проплывал май - дурацкий, ненужный, беспощадно жаркий, нагло пролезающий во все строчки написанных глупостей.
Его забавляли её попытки.
Зачем-то он копировал эти слабые строчки и со смехом читал вслух под общее ржание узкого мужского коллектива особенно нескладные рифмы.
Неужели эта дурёха влюбилась?
И в кого же?