— Дедушка, а, раньше правда было волшебство?
Старик посмотрел на своего внука, а тот, с присущей детям беспечностью, болтал ногами сидя на скамье и беззаботно уплетал мороженое.
— Да, внучек, было.. - и, улетев мыслями в далёкое прошлое, замерев, пристально воззрился в голубые небеса, где видимые лишь для него, проносились события давно ушедших дней.
Мальчишка тоже посмотрел в ту сторону, но, кроме серебристых космолайнеров, ничего не увидел.
— Деда... - подёргал он за рукав, - расскажи, как это было.
— Да... как же давно.. а для меня будто вчера. Мы с твоей бабушкой были молоды, но не как ты, чуть-чуть постарше, - потрепав мальчика по голове, он улыбнулся, и сотни морщинок заплясали вокруг глаз, словно подтверждая его слова.
— Мы также ели мороженое, когда встречались, а когда я уезжал далеко, например в другую страну, мы не виделись, лишь изредка могли поговорить по телефону. Мы очень скучали друг по другу.
— А разве вы не могли поговорить через видео в интернете? - удивился малыш.
— Тогда не существовало интернета, но, люди пользовались волшебством. Мы могли передавать частичку себя другому, делились радостями, горестями, мечтами, и чувствами на огромных расстояниях. Хотя не могли видеть друг друга, зато умели ощущать запахи любимых рук, касаться вещей родных людей.
— А как это?
Давным давно, было такое чудо, оно называлось письма.
— Как e-mail? - обрадовавшись знакомому слову улыбнулся внук.
— Хе-хе, - усмехнулся дед, - почти, но совсем не то. Письма были написаны на бумаге, и, - тут старик посмотрел мальчику в глаза, - они были написаны вручную!
— То есть на такой штуке, сейчас вспомню, - малыш нахмурился, вспоминая сложное слово, - на к-клавиатруре?
— Нет, не на клавиатуре, они появились гораздо позже, мы писали письма специальной штукой, которая называлась «ручка», когда проводишь ею по бумаге, она оставляет след вот так. - и он провёл тростью по бетонной дорожке, нацарапав еле видимую черту.
— Но писать так много букв рукой это же долго, - удивился маленький собеседник, теперь он сидел и оставшимся от эскимо палочкой, пытался на дорожке рисовать буквы своего имени.
— Да, это дольше чем звонок по видеофону, или продиктовать e-mail. Но зато, когда я получал долгожданное письмо, где твоя бабушка мне своим тонким и изящным почерком говорила о своих мыслях, я словно видел её в этот момент, обонял запах её духов от бумаги, которую она держала, и бывало, что даже чувствовал тепло её пальцев, будто бы я находился возле неё в этот момент. Бывало, я закрывал глаза, и мог услышать рядом её мелодичный смех.
Письма, которые мы получали, были для нас как сокровища, их мы берегли и хранили, если там были сокровенные мысли, то ни в коем случает не давали другим. Вот смотри, - и дед указал на оставшуюся от мороженого палочку, - ты съел пломбир, оно было вкусное, не так ли?
— Ага, я бы ещё съел.
— Вкус наверное еще у тебя на губах, и ты помнишь, что оно было шоколадное, но хоть ты сколько вспоминай, сладость тебе не вернётся, пока не купишь ещё. А с письмами было не так, я мог вытащить одно из них, и поднеся к губам уловить день и час, когда мне его написали, а открыв его, и пробежав глазами по знакомому почерку, я вновь испытывал те же чувства, что и тогда, когда получил. Это было как вечное эскимо. Сколько раз его не открывай, оно не кончается. Эти волшебные послания с прошлого, до сих пор у меня дома хранятся в шкатулке. Твоей бабушки уже давно нет на свете, но письма живут. И каждый раз, когда я открываю конверт, она будто возвращается к жизни. Ведь там частички её души, и, хотя бумага пожелтела от времени, но это неважно, так как ценность не потеряна. А если бы мы в своё время не переписывались, то сейчас бы у меня не было ничего, только воспоминания в старой голове.
Иногда мне даже кажется, что моя память шутит со мною, выдавая никогда не существовавшее, и тогда открываю свою шкатулку, достаю эти сокровища, оставшиеся от былых лет, и улыбаюсь, потому, что у меня есть подтверждение. А вот, когда меня не станет, - тут он повернулся к своему внуку, - то не останется доказательств, что я когда-то жил.
— Нет, ты будешь всегда. А ещё мы же снимали видео, даже вчера на празднике! - нашёлся внук.
— Ну, это будет уже не живое, будто кино, в котором ты видишь цветы, но не чувствуешь их аромата. Ушло волшебство, ушло навсегда..
— А разве я не могу взять и написать письмо?
— Конечно можешь, но тебе нужно будет научиться писать вручную, а теперь этому нигде не учат. И к тому же почтальонов, тех кто приносит письма, уже давно нет, кто отнесёт твоё послание?
— А ты меня научи писать! И напиши мне письмо, чтобы ты всегда был со мной!
— А что, это отличная мысль! Я научу тебя, и может быть мы сможем вернуть крупицу волшебства, которое утратили, перестав писать письма.