Но всё это было очень давно. Настолько давно, что Память перестала обижаться на Любовь. Раньше она считала её предательницей за то, что та спустилась в этот мир и позволила себя убить. Но затем Память поняла, что Любовь бы всё равно погибла, не от клинка, так от страданий за свой народ. А что было сейчас? Сейчас Память лишь бродила изо дня в день по холодному песку и смотрела на остановившиеся синие волны. Огромные штормовые волны, не перестающие жить даже сейчас. Память всё время погибала. Один лишь взгляд на любое творение Всадников причинял ей невыносимую боль, заставляя вспоминать о том, как же раньше было хорошо. Боль, Холод, Одиночество. Все они преследовали Память, всё сильнее желающую, что бы это, наконец, кончилось. Но её мучениям не было конца, и быть не могло. Память была бессмертна, как и этот мир, как и Холод. Но однажды, всего лишь раз, перед ней мелькнула надежда на избавление.
В тот раз Память забрела очень далеко. Настолько далеко, что умудрилась заблудиться. И когда она стояла посреди незнакомого берега и искала путь к тому месту, откуда пришла, на неё набросились Воспоминания. Такое случалось иногда, обычно в самый неподходящий момент, как теперь. Они сходу вцепились в неё острыми зубами, намереваясь разорвать всю её плоть. Беспомощно отбиваясь руками и крича в пустоту, Память склонялась под их натисками. И в этот раз они её одолели. Берег, застывшее море, всё это пропало, оставляя лишь бесконечную темноту. Но вот, к ужасу Памяти, она вновь оказалась во дворце Сомнения. С гримасой ужаса и боли, перед ней стояла бесконечно прекрасная Любовь, в своём шёлковом одеянии цветов Крови, Неба, Солнца, Травы. Любовь взглянула на Память с мольбой, но та не могла ничем помочь. Она не была богом, не была королём. Она не была даже Мыслью. Память была только лишь собой. Сердце Любви разрывало семь клинков. Клинки Всадников Смерти. Рядом были и они сами, в ужасе отшатнувшиеся, с осознанием того, что они натворили. Водопадом рубинов стекала кровь на каменный пол, постепенно заполняя собой всё.
В этот момент Память очнулась, но, вопреки обыкновению, она очнулась счастливой. И так радовала её не картина умирающей Любви, отнюдь, смотреть на это было бесконечно больно. Радовала Память надежда. Впервые за всё время, она поняла, что Любовь всё ещё жива. Весь мир остановился до её смерти, тем самым давая ей шанс. Но как? Как вновь возродить любовь, чьё сердце пронзили самые страшные и могущественные короли?
С тех пор эта мысль не давала Памяти покоя. Как-то раз, на всё том же песчаном берегу, Память встретила эту Мысль. Это был молодой юноша, если не сказать мальчик, одержимый идеей о возрождении Любви. С каждым днём порывы этого юноши росли всё сильнее. Он никогда не сидел на месте, всё время пробовал что-то новое. Что-то, что могло возродить Любовь. Со временем, Памяти стало казаться, что он ведёт себя слишком странно даже для Мыслей.