Глупый, обиженный на жизнь мальчик, ты осуждаешь меня за то, что неоднократно делал сам, смотришь на меня с презрением своими серыми, с голубизной, глазами, обрамленными черными ресницами. Ты говоришь, что мои действия вызывают в тебе брезгливость. Но не тебе меня судить, не тебе читать мне нотации. Когда-то ты был таким же, а потом почему-то решил, что любовь – прекрасное чувство. Ты не любил, но, скажи, что же прекрасного в желании раствориться в воздухе и прекратить существование в этом мире, в постоянном ощущении тяжелого груза на своих плечах, сравнимого лишь с грузом Атласа. Что в этом прекрасного?
Не тебе меня осуждать за то, что я бегу от этого. Не тебе. Не тебе… Ты никогда это не чувствовал.
Мы живем не в книгах, не в мифах, не в легендах. Этот мир – не сказка. В этом мире почти нет взаимной любви, а все остальное – сплошь страдания. А если даже и свалятся на голову взаимные чувства, то один всегда испытывает больше другого и все равно страдает. Это закон.
Зачем этого хотеть? Зачем этого ждать? Зачем к этому стремиться?
Покажи мне пальцем на счастливую любовь, тогда я поверю, что она есть. Но не сейчас.
Я никогда ее не видела. Дети, не видевшие в детстве любви, вырастают такими, как я. Не твои родители игнорировали друг друга при тебе, когда ты был ребенком. Не твои родители ненавидели друг друга при тебе, когда ты был подростком.
Глупый, обиженный на жизнь мальчик, я послушаю, какую арию ты исполнишь, когда полюбишь, когда почувствуешь боль.
Глупый, обиженный на жизнь мальчик, не осуждай других, когда даже не знаешь, о чем идет речь.
Глупый, обиженный на жизнь мальчик, если бы ты знал все то, что знаю я, ты бы так же от этого бежал.