Я стоял в очереди за самсами у ЦУМа. Аккурат рядом, разложив товар на асфальте, вяло продавали DVD-диски. Я очень люблю лечь вечерком на диван, и, потягивая пивасик, смотреть ментовские сериалы. "Карпов-2" например очень классный получился. Особенно серия когда Карпа разоблачает Шнягин. Там у них была погоня и несколько обалденных трюков, которые...
- Байке, купите CD с песнями! - буркнул пузатый продавец. Это он мне.
- А чё у вас есть надёжного? - говорю, - мне бы Трофима и Стаса нормальные такие песни. Больше ничего меня не торкает.
Продавец обалдел от моего тонкого вкуса, и даже едва заметно поперхнулся. Ну да, негодяй, ты думал я Аллу Пугачёву куплю, Киркорова? На-кась выкусь!
- Нуу, это-то есть, - говорит пузатый, оглядев свои диски, - может вам чего-то "потоньше".
- Па-тонь-шеее? - спросил я брезгливо искривив губы. - Чего это ты имеешь в виду, брат?
- Не знаю, может чего-то более редкого, у меня много дисков, что хотите есть.
- А зачем мне что-то редкое, если есть Стас и Трофим, брат? Они наполняют меня эмоционально и вполне. Мне твоих Киркоровых и пидрил всяких не надо! Я не такой. Хе-хе.
- Да бросьте вы, чего вы привязались к Киркорову, я про "качественную музыку".
- Чииивоо? - удивился я и передразнил его акцент. - Кашественный мусыка, говоришь?
- Да, классика, джаз, эмбиент, идм.
- Ты чё упал, брат? Нафига мне твой бебинтет, если я вырос на сильных и грубых аккордах.
- Это у Трофима то? - спросил продавец, - Это у Трофима сильные и грубые аккорды? (Он искренне не понимал, деревня) Вы бы рок послушали, что ли.
- Дурак ты, брат. Не проймёт меня твоя рока. Плавали знаем. Группа "Корни", "Руки вверх", слыхивал я твою року. Пидрилы да жеманистые...
- Подождите, байке. Группа "Корни" это же не рок! Это просто попса (он нервинал и ругался уже). Рок это... это... Систем оф э даун, Слипнот, Кюр, Пинк Флоид.
- Я тебе же говорю - пидрилами своими меня не укоряй! Цыц! Слыхивал знаю! Попса-мопса - мне всё одно - им до Трофима, как отсюда до Асанбая.
Пузатый махнул рукой и отвернулся от меня, делая вид будто наговорился досыта и не желает продолжать беседу.
- Хорошо, брат, - говорю (мои самсы ещё не были готовы), - что ты сам слушаешь? Просто интересно, что слушают те, кто не открыл для себя Трофима ...
- И Стаса? - угадал он мой вопрос. - Я слушаю Кокто Твинс и Баха.
- Баху?
- Ага, это когда нет настроения, когда сплин. А Моцарта, когда весело. Ещё Смитс и Арктик Манкиз.
- Маркиз?
- Да-да.
- Слушал бы ты Стаса, может не грустил бы, - говорю, подняв вверх палец, как патриархи древности. Как раз в этот момент мне передавали самсы. - Слушал бы Трофима, сразу прозрел бы и поумнел бы. Но ничего, придёшь, сам поймёшь. Молодой ещё, салага.
- Не дай Бог, - отвечает, дурачок.
- Бог тебе фудья, - говорю, зажевав самсу, - фрушти и флуфай фвоих Бах с подфоротен. А Стас это нафтоящий профессионал! Он на фцене поёт.
- Ладно, будь по вашему. Я просто не знаю, как вам это объяснить. И смысла особого не вижу.
- Как можно видеть смысл? ха-ха, ну ты даешь! "Видеть смысл", вот ты трескун, ха-ха-ха.
- Послушайте, байке. Давайте я вам бесплатно отдам диск, а вы дома послушаете музыку. Не спеша, спокойно. Отдохните хоть на денек от Стаса.
Я сразу обрадовался. Забесплатно я даже с пидрилами диск готов взять. Киваю, улыбаюсь. Ну давай, говорю. Слухану-кась.
- Только дайте слово, что дослушаете до конца! - говорит вертя в руках коробочку с диском.
- Даю, даю (а сам думаю, не всё ли тебе равно, парень?).
- Вот вам диск - Кокто-Твинс. Как от сердца отрываю. Послушайте. Альбом "Трежери" послушайте, "Фо календар кафе", остальные песни, - он перевернул диск и начал читать, - "Примитив хат", "Краш", "Лорелеи", "Пур", "Амелиа".
- Ладно, ладно послушаю. Эка тебя понесло.
- Это, байке, небесная чистота. Представьте себе осень. Всё вокруг в золотых листьях. Вы поднимаете глаза, смотрите на небо и чувствуете единство с миром, гармонию. Красота накрывает вас. Это всё общие места. Но если в этом мире где-то и осталась красота, то она в облаках, в синем куполе неба и в музыке Кокто-Твинс.
- Хе-хе-хе, ну ты даешь, парень.
Я завёл свой "Крузак" и поехал на работу. На работу в Жогорку Кенеш. Да, вот так, дорос я, подтянулся. Как говорится, если стараться всегда получится. Хе-хе. Я открыл окно и выкинул пустой пакет от самс. Вставил диск от того пузатого парня...
Хрень какая-то, честно. Помучился минут пять, слушал, слушал. Потом устал и включил своего Трофима. Вот это моё. Вот это настоящее. Вот это мужское. Меня так сильно переполнили прекрасные чувства, что я густо выматерился опустив стекло.