Мне было тринадцать лет. Зима или начало весны 1989... шикарный год.. тихий, уютный.. новое время, новое телевидение.
В эфире "Программа "А".
Я не могу существовать без музыки - она идеальна. Она сродни математике: ни одной фальшивой ноты. Видимо, я жуткий, ходячий депрессив, проблема не в возрасте - что такое тринадцать? - сопли, сопли и ещё раз сопли, а тут музыка.
Я помню, что меня парализовало, сказать, что сума сошла, когда их услышала, - нет, я нашла своих, своих в доску: таких же мрачных и депрессивных. Декаданс? Подражание Вертинскому в современном контексте? - всё, что угодно, но они - свои в доску. Обожаемые, гениальные, родные - родные, единственные, кто понимает - и так в течение последующих семи лет.
Через семь лет выдохлась. Любила, любила и сдохла, то ли сама, то ли чувство...
Столько лет обожать мёртвое...
Хочешь-не хочешь, жизнь берёт своё.
Кажется, прошло четырнадцать лет. Увидела в магазине диск, купила. А дома, уже проваливаясь в знакомые до боли звуки, поняла, что ничего не изменилось: музыка также гениальна, я такой же вечный беглец - подобное притягивает подобное, история повторяется, время не лечит, поток шаблонов нескончаем...
Вывод: каждому своё. Можно, конечно, ещё что-нибудь "типа умное" сказать, зачем говорить? Слушайте музыку, любую - она прекрасна.