Жизнь – она, конечно, проза.
НО бывает иногда лист осенней желто-розов
И опаловая даль
И прекрасное сомнение проникает в жизнь мою:
Может это я движенье этой жизни придаю?
И осыпан лепестками волшебство дарящих слов,
Это я творю как пламя
Голубые ткани снов.