"Взвешивая каждое слово, обдумывая каждую фразу, прокручивая в голове тысячи ситуаций я пришёл к тебе с историей. Я пришёл за помощью. А ещё я пришёл с любовью, которая возникла по твоей вине. А может и не по твоей, просто я привык ответственность перекладывать на других.
Слепая уверенность в находке такого человека как ты.
Так кем же ты была для меня и кем стала?
Я не хотел рассказывать тебе ничего. Но твоя доброта покорила меня. Никто и никогда не относился ко мне так. А ещё никто и никогда не понимал меня даже на сотую часть, в то время как тебе удалось понять многое.
Понять. Но не более.
Понять, в то время как мне хотелось куда большего, нежели простого понимания.
Тебе тоже хотелось больше, чем просто понимать, ведь я мог ощущать тебя как никто другой. Но твои догматы запретили тебе даже улыбаться мне.
Ты сама захотела следовать им, и ты сама с их помощью выгнала из сердца только поселившуюся там любовь.
Ты сама сознательно подошла ко мне настолько близко, как это только возможно, посмотрела в глаза, оставила бурю в сердце и ушла, сказав, что ты не имеешь права.
Осознанно или неосознанно. Вряд ли я когда-нибудь узнаю из какого ключа исходили именно твои действия.
Я написал тебе стих и подарил его.
Бурное удивление и после твой страх, что я вижу тебя насквозь.
Проклиная себя за то, что я разгадываю людей я уехал.
Столица была подходящим местом для ферматы.
Ты сказала, что нам лучше не видеться и не иметь с этого момента ничего общего.
Тело сотрясало от беззвучного крика.
Мужчины не плачут. Я пропитал бумажку с этой надписью своими слезами и сжевал её.
Много чего случилось после. Ты опять приближалась и заглядывала в глаза.
Но это был уже не тот взгляд. И глаза не так горели.
Сам же я ощущал лишь многомерность такой жестокости. Пусть неосознанной. Но жестокости.
Жалеть себя - это мой восьмой грех. Но это твои догматы.
Бог ведь это не то. Совсем не то..."