Закат, космос - два независимых вещества, которые находятся внутри моего организма, который и так переваривает сам себя. Детство проходит мимо меня, мимо моего сознания. А сознание качается на качелях, которые собранS из моих эмоций.
День за днем пароход плывет по остаткам воспоминаний в джунглях из повешенных счастливых моментов. Суицидальные люди дополняют сию картину, которые в ритм плывут за ним.
Маленькая девочка шагает по клеткам мозга, напевая:
«Один на один среди «своих».
Тебе никогда не встать на место других».
Счастье – вымышленный клад, который спрятан на дне бессонницы. Ходят слухи, что если его найти, то можно стать бессмертным: то есть переживать всё снова и снова.
Смерть не настолько болезненна, как реализм. Реализм не настолько болезнен, как цены на твои органы в магазине.
«Один на один среди «своих».
Ты не такой как все. Ты хуже их.
Боль, сарказм – это как змеиный укус.
Ты никогда не познаешь жизни вкус » - проговаривала девочка, закапывая меня в моем сознании.