Снова грустно…. И снова нет стихов…. И снова пустота и во мне, и вокруг….
Чудовищно! Ум ленится и плюется безделицами, словно хочет отделаться. А я сержусь. Мне это совсем некстати: я давно уже устала от дурных стихов и одиночества.
Одиночество! Это странно и дико, ведь кругом столько людей, и знакомых и незнакомых. Устала…. И опускаются руки, и трудно уже бороться с навязчивой тенью собственных ошибок…. А за окном зима — бела и чиста как невеста, и мне завидно, что ее наряд не на мне. Белое платье! Как это далеко и таинственно, и несбыточно, как возврат в прошлое.
Впрочем, что это я? Ведь в ее снежно-белом, мне было бы мертвенно-холодно,
ибо в моей жизни и так хватает холода и пустоты. А я хочу огня! Горячего, разноцветного — мне давно уже претит Белое лицо одиночества. Но нельзя обручить белое и красное, как нельзя обручить одиночество и счастье.
И я остаюсь сама с собой, с безликой этой метелью и, вопреки всем неудачам,
ищу на снегу горячие следы друга. И верю, что когда-нибудь найду — и жизнь моя озарится, и душа успокоится, и уйдет одиночество, и стихи потеплеют, и ум, наконец, перестанет, плеваться безделицами….
===============
рисунок автора