Приди! Ещё не вечер
Дающая напиться!- Я
чашей жизни напою,
и время светом заструится.
Приди, и время радугой
взойдёт. Приди. Нам надо
примириться с собой,
с собой.
Волчицей дикой тебя пою, тебя зову. Иди на этот вой.
Один ты! знаешь: ты! мой.
Иди! ...
***
Вечер сегодня, если не странный, то с примесью мистики. Привычные ветрюганы Новороссийска необычны. Рано с утра по цепи вершин горного хребта с северо-востока, от Геленджика и, наверное, до «Волчьих ворот» , далеко за Мефодьевку пролегла и уютно устроилась пышная перина рыхлых облаков — БорА по здешнему названию.
БорА не пропускал лучи утреннего солнца, но сам переливался перламутровыми голубовато-розовыми пятнами, будто и вправду прозрачная, спокойная и мирная преогромнейшая перина. БорА не струился через хребет со стороны Востока и не двигался. Будто перекинулся из-за хребта в Новороссийск и желает так здесь угнездиться надолго.
Тихо и мирно зеленели своей нежно-зелёной листвой виноградники за окном. Ни ветерка, ни тучки. Ясно и светло. Бора на хребте за бухтой вдоль Сухумского шоссе казался нарисованный огромной кистью , старательно и любовно.
В девятом часу вдруг захлопнулись окна. Порывы ветра усиливались. С черешен полетели ягоды, повисли заломленные с тяжёлой ношей плодов ветки. Порывы не были частыми, но укреплялись силой. Идти вдоль Мысхакского шоссе до следующей остановки стало трудновато. Ветер щебнем, песком бил в глаза. Не спрячешься.
К вечеру в вытяжной шахте поселился вой, будто волчица выла и выла без умолку. Одно время показалось, что вой похож на завывание ветра в печной трубе зимой в сибирские метели . Но вой равномерно, без надрывов тянулся весь вечер. И вдруг, в полночь резко оборвался.
Как-то не спокойно было на душе. Уснуть не давал этот вой. Под его странные песни приходили и уходили думки. Чтобы унять их, пришлось открыть страницу блога «Проза.ру».
Гостем страницы оказался некий Анатолий Бешенцев, поинтересовался он статьёй «Мать не забывает своих сыновей».
Странная фамилия увлекла на авторскую страницу. И тут,- небольшой портрет молодого человека в военной форме 60-х. Правильной формы овал лица. В девственной неге природы тела обозначились тонкие и не порочные черты. Гармоничное лицо притягивало силой, покоившегося в глубине, духа мужественности и меры. Кожа лица отражала чистотой глянца, физического и нравственного здоровья. Внешний покой выражения глаз, аккуратных чувственных губ и высокого «солнечного» лба ; безукоризненная линия шеи и плеч содержали в себе привычную силу юношеского духа и ровно дышащую мечту внутреннего дерзания, ещё не известную самому хозяину.
На миг мне показалось, что этот молодой человек пройдёт необычную жизнь. Трудную , но благородную. Окажется не на обочине, а в процессе вечного поиска себя и — найдёт, что искал. Сострадание и уважение к этому молодому человеку вдруг проснулось во мне с такой горячей силой, что рядом с ним я увидала себя в его годы.
Мне казалось знакомым это лицо. Я вспоминала своих сокашников с самого 6-го класса школы; сокурсников по университету, просто парней, которые так или иначе замечали меня в юности, но никого не смогла поставить рядом с ним. А память всё работала-работала, как маховик прялки. Крутила и крутила мне обрывки возможных сравнений,- с кем могла я перепутать это лицо? Сравнивала, сравнивала... Мне бы закрыть страницу и закончить этот неожиданный зов в прошлое. Но я вся поселилась в эту память и тщательно вспоминала...
Вспомнила многое, что было накрепко забыто: «Смотри, Анна, лицо у неё, как зер*кло,- овдова будет» - проговорила однажды на крылечке у свёкрови её родственница, - при этом неотступно глядело в моё лицо, когда я сидела на лавочке , держала на руках грудничка- месячную дочурку.
Вот он ключ! Лицо с портрета было моим. Я стала ставить рядом, по памяти,- свою фотографию 26 лет. Да! Это и есть так.
Однако волнение не успокоилось, только больше расшевелилось.
Тут же проснулась давно забытая и убитая мечта - «только один, только тот, кто мой. Другого — на выстрел не подпущу».
Мечта «своего» жила долго, всю осознанную жизнь. Эта мечта заставляла искать Его в глазах незнакомых мужчин, украдкой, прячась , в тонах голоса, в речи. Но время летело, а путь не торопился становиться легче.
Дети войны . Сибирь. Огромная многодетная семья. Недостатки-недохватки во всём. Каждый выкарабкивался, как мог. Но кто-то мягко вёл через такие «перевалы», что и оглянуться страшно. Уже ничего не удивляло в этом мире людей. Уже научилась оценивать , не осуждать, рОзуметь и не лезть на рОжно. Программа освоения этого мира закончилась.
Разумней стало понимать у-миро-творение и душевный покой. Даже от песен стала отходить. Стала считать, что мир звуков отвлекает и погружает в мир сиюминутный, заставляет волноваться и переживать,- выцеживаются силы.
Но что же произошло? Что не даёт уснуть? Что ещё приготовил мне этот странный вечер, этот вой в вентиляционной шахте? Что не отпускает меня... Вдруг ожил эпизод более, чем тридцати летней давности: г.Новосибирск. Автовокзал. Автобус прибыл из Томска рано утром. Нам с подругой надо ехать на правосторонний берег Оби- на правобережье города, чтобы успеть к Дню рождения моей школьной подруги. Не виделись 40 лет. …
Эмоции. Волнения. Вопросы в душе, как ржавые гнутые гвозди в тесном мешке, скребут и мешают дышать.
Вдруг мужской голос запел редкий шлягер, слова его вонзились в меня, как иглы, а подруга-попутчица обернулась резко и толкнула меня в плечо:» Это про тебя!» Я никогда не делилась с ней откровениями. Но меня действительно обожгли слова песни « ...а эта одинокая волчица ищет своего среди мужчин. Посмотреть,- так всемогущая царица! И не купить её нельзя, не приручить. ...».
Мы прошли в киоск , но ограничились стаканом газ.воды.
Новосибирское метро спокойно продвинуло нас до площади »Карла Маркса», и широкая улица им.Зорге занавесила своей нежно-зелёной шторой майских берёз дома. Будто зеленоватая дымка опустилась на город , и настроение выливалось наружу неуёмной радостью. Просто радостью жить!
Много лет, я буду вспоминать из этой поездки только один эпизод - слова шлягера об «одинокой волчице» и буду всякий раз примерять этот образ на себя.
В двухтысячные годы, уже в Новороссийске я возьму в руки книгу со странным названием «Бегущая с волками». Это почти 30-летний труд Кларисы Пенкола-Эстес. Ученица психолога девятнадцатого века профессора психологии Юнга, с которым она работала многие годы. Изучала сказы-сказки народов мира и на сказочных образах, как на кристаллах народной мудрости , раскрывала тайны силы женственности как вечного двигателя её природы. Она сравнивала силы ЖЕНЩИНЫ, как силы праматери великой, дающей жизнь миру. Книга помогла мне в своё время многое понять.
За пятнадцать лет я изучила каждый её лист, сказку, образ, понимание ситуации. Полюбила этот сильный дикий образ и нашла в нём точный философский смысл, который чётко отражался в поведенческих сценах и поступках женщины, любой женщины, как носительницы вечной силы ПРА-МАТЕРИ ВЕЛИКОЙ.
Пришло время, и я отложила эту книгу за ненадобностью. И вдруг снова сейчас, в поздний час рядом с портретом молодого человека на странице блога поставила художественный образ женщины в сиянии лучей солнца , держащей крепко за ошейник матёрую волчицу. Суть этого образа в том, что Женщина в женщине не умирает совсем никогда. Она просто живёт по формуле : смерть-жизнь- смерть , и эти этапы постоянно чередуются, затухая и возрождаясь.
Нет.Я не ожидала возрождения цикла. В семьдесят юность не возвращается. И ошиблась. Именно юность! Именно «смерть-жизнь-....» ударила по струнам ПРАМАТЕРИ, и природа закрутилась веретеном. Пусть один последний вдох- но он именно тот! Да, ТОТ, которого искала душа все годы. Да, это моя половина! - кричала душа. Не души меня, не мучай. Это ОН!. Пусть на фотографии, - но он есть на этой земле. Он живёт.
Вой в вентиляционной трубе стал стихать и оборвался. Оборвался так, будто его никогда не было. А утро родилось таким чистым и свежим, будто всю ночь его чистили и прибирали нежные руки женщины.
Писать! Сейчас! Завтра забуду и мечта останется несбывной. Но полночь двадцатидневной луной осветила квартиру ровным спокойным светом. Вой дикой волчицы улёгся у моих ног, как котёнок, свернулся комочком пледа на полу.
Так закончился день седьмое июня 2015 года. День, - который закрыл Программу поиска СВОЕГО мужчины. Только с сегодняшнего утра звучат снова слова давнего шлягера, который я никогда больше не слыхала за всю жизнь: «... а поглядеть, так всемогущая царица,- и не купить её нельзя, не приручить».
Да, я вдова. Да , одинокая волчица, которая всю жизнь оберегает своих детей. Да, не нашла Своего среди мужчин, - никто не был похож на этот портрет. Никого я не пыталась так разглядывать и понять.
Было с первого взгляда видно — не тот. Но попробуйте представить себе хоть на миг радость человека, который ИСКАЛ!, отчаялся, понял, что не для всех, … и ВДРУГ нашёл!
Перед самым закатом , лунной ночью «бегущая с волками» душа, вольная , как птица,- находит СВОЁ. Ведь это результат жизни, если вы понимаете. Не хватало разума и понимания — обучения жизнью,- чтобы увидеть Своего.
Моя дикая волчица издала свой предсмертный вой! И этому молчаливому вою души вторила июньская ночная вьюга и призывала :»Иди на этот вой. Один ты знаешь, что ТЫ — мой!» Душа звала ...
Восьмое июня 2015.