Я давно уже не плакал
Лет пять
Это тогда, пять лет назад, смотрел девятого мая сериал «Диверсант», показывали все серии, очень долго, почти весь день. Заплакал, не выдержал, когда один из героев, уже в Берлине, в сорок пятом, нашёл фрау, соседку отца-дипломата, которой мечтал отомстить. Он, этот наш герой, жёстко обошёлся с немецкой женщиной. Он мечтал о мести долгие годы. За это время возмужал, но и девочки фрау не лежали всё это время в люльке. Дочки лет тринадцати-пятнадцати появились на пороге вместе с мамой, готовой отдать победителю главное, но не всё. Да, позор, унижение. Но война! унести бы, чёрт подери, ноги.
И всё. То, на что способны ублюдки, стало понятно, неумолимо сильно, враз, стало понятно. И куда подевалось чувство мести, пока наш герой разглядывал на пороге юных барышень, готовых на самопожертвование во времена всемирного катаклизма? Это была очень сильная сцена, заслуга авторов, сценаристов, режиссёров. Дай Бог им счастья и здоровья. Юные создания были прощены, мать их… тоже.
Не будучи сторонником сериалов, год спустя, тем не менее, вновь смотрел серию за серией, будучи уверенным, что теперь у меня иммунитет, и я сдюжу в нужном месте. Я всё равно плакал!
Что за наказание!
До этого я не мог сдерживать чувства в 2005 году, похоронив друга. Бродил по улицам, не было дождя, а по лицу, нет-нет, размазывал капли тыльной стороной руки.
О боги, самые близкие люди, самые родные, - мать и отец. Почему их я провожал с отрешённым видом? Слёзы – они откуда? Почему – то есть, то нет? Что высушило моё сердце?
А искусство - что? Что за сила такая, если находятся мастера, связывающие слова и кадры в последовательность, такую простую, но так искусно, что мерещится, будто и не жил ты до этого вовсе?