Если всё что останется после -
лишь пара слов, то пусть.
Пусть листки по течению находят путь к океану. Да, не каждый достигнет. Но каждый будет в пути. На пути к океану. Уже и это немало.
Если всё что останется -
вздох. То… пусть будет он лёгким.
Как оторвавшийся ветер от согнутой в лук сосны. И вдруг распрямившей спину.
Если всё что останется -
взмах… То пусть он будет свободным.
Над землёй, над облаками, над говором слов, над пылью дорог. Взмах ведь неотделим от понятия сквозь, шить насквозь, на лицевую.
Если всё - это всё. И больше ни капли - пусть прольётся тогда благословенным дождём над теми, кто дольше всех ждал. И верил, конечно. Верил в свои небеса. И глаза поднимал. И скучал по дождю.
Ждал и верил.
Потому как всё - не означает конец. Вовсе.
Сплюнь, улыбнувшись…
Совсем даже нет!
И в этом меня заверил подошедший так близко, что дохнуло теплом, -
зацелованный солнцем июнь.
// 07.06.2015