Когда речь заходит о памяти,то невольно начинаешь перебирать скрупулезно все,что ты оставил в черно-белых матовых фотографиях,записной книге и на сыром асфальте во дворе.
Все лежит вроде бы по полочкам. Но не дает покоя мысль о том,что утратить не значит приобрести что-то новое.
Мы теряем,не думая о том,что это остается кому-то другому. Некая игра людей,побывавших на качелях разочарований и душевности. Побывавших виноватыми и крайними. Побывавших на похоронах собственных и на собственном воскресении. Видевших черного ворона,севшего на окно.
Второй дом постоянно далеко от тебя. Километры-смертность.