Не в первый раз перечитываю книгу Дмитрия Быкова о Борисе Пастернаке.
Поймала себя на мысли, что ко всем любимым моим стихам, которые всегда заставляют вздрагивать от восторга, добавились немного подзабытые, но совершенно восхитительные:
«Матрос в Москве»-- диковатые такие стихи, но в них есть потрясающая Высота:
Матрос взлетал и ник, колышим,
Смешав в одно
Морскую НИЗОСТЬ с самым Высшим,
С звездами дно…
Вот так вздрогнешь-- и отползёшь, совершенно сражённый!..
А вот «Смерть поэта»:
…на то и рассуждений ворох,
Чтоб не бежала за края
Большого случая струя,
Чрезмерно скорая для хворых…
Так пошлость свёртывает в творог
Седые сливки бытия.
Здесь всё--- и время, и наша обыденная серость, которую можно успеть взбить до состояния сливок…Здесь есть уверенность в том, что мир прекрасен, когда можно о нём ТАК сказать!.. (И нам ТАК это понять!).
А вот уж совсем невероятное стихотворение с простеньким названием «Имелось»:
Милый, мёртвый фартук
И висок пульсирующий.
Спи, царица Спарты,
РАНО ЕЩЁ, СЫРО ЕЩЁ…
И всё: нет веков, нет застывшей вечности-- есть просто тепло, и любовь, и забота о Красоте…
И она просто обязана принять тебя за своего и навсегда забыть о бесконечном одиночестве..
Чудо...Как радостно становится на душе, когда вот так набежишь на Поэзию, которую когда-то пропустил мимо, а теперь встретил как давнего друга…