Прочёл, как-то, на сайте «Проза» рассказ о женщине всю жизнь ждавшей письмо. К сожалению ни названия рассказа, ни фамилии автора не запомнил, а судьба этой женщины врезалась в память.
Сначала она ждала письмо от возлюбленного, ушедшего в первые дни войны на фронт, попавшего в плен, и вернувшегося домой только в конце сороковых.
Поженились, родился сын, но, что-то, не склеилось, а может так сложились обстоятельства. Уехал муж один осваивать целинные и залежные земли, да и сгинул.
Сын вырос, стал военным, выпали на его долю и «Афган», и Чечня. Пропал без вести.
И теперь она одна, старушка, до которой, никому нет дела, живущая в покосившемся доме на окраине посёлка в нашей бескрайней российской глубинке. Одинокая состарившаяся женщина, ежедневно выходящая к калитке в надежде, что к её дому подойдёт почтальон и принесёт ей письмо.
Автор не раскрывает интригу сюжета, и от кого она ждёт письма можно только предполагать, догадываться.
Из предоставленного мне автором права домысливать не сказанное, и родились эти строки:
От кого же так ждала ты письма:
Письма с фронта, с далёкой войны?
От любимого, что уехал
На «поднятие целины»?
Или письма ты ждала от сына
Из «Афгана» иль с «Курска»… - со дна?
Только время неумолимо,
Не дождалась, и нынче одна.
А потом написала ты в Думу,
Веря в то, что ответ, все ж, придёт,
И текущую крышу починят,
И автобус продлят до ворот.
И разгонят в местной управе
Всех хапуг, алкашей и рвачей.
Только заняты в Думе - Делами,
Им «нет времени до мелочей»…
P.S. – Уважаемых читателей, по возможности, прошу сообщить мне название и автора этого рассказа.
2015 год Владмир Пантелеев.