Этой ночью я снова бродил до утра
по Арбатским дворам, облетевшим бульварам.
Вслед за белым плащом на подбое кровавым
я сомнамбулой шел. А листвы мишура
вьюгой изжелта-красной стелилась, звала
сладким шепотом в темные тайны проулков,
в замерзающий парк, беззащитный и гулкий,
лунным светом окрашенный в полутона.
Или это лишь плакали колокола
в чутком сне звонаря Иоанна Предтечи…
Или хрупкие, желто-прозрачные свечи
светло таяли в лики святых... в купола.
Робко скрипнула дверь. Полумрак алтаря.
Мы стояли притихшие у аналоя.
И казалось тогда, нас венчают с тобою
триединые – дождь, листопад и заря.