Лежит пустой лист,
С чего бы начать?
В голове только свист,
Идеи где взять?
О чем написать,
Чтоб в душу запало?
О чем рассказать,
Чтоб казалось все мало?
О любви? Нет, банально.
О смертях? Слишком больно.
Все восприняв буквально,
Остаетесь довольны.
Не видите смысл,
Но он есть, между строчек.
Не пуст больше лист,
На нем автора почерк.