Белая такая, эмалированная, холодно.
Ноги можно вытянуть, или протянуть, да, точно, как в гробу... Помещаются, но полусидя. Странное ощущение, ты будешь лежать, вот не точно как здесь, не полусидя, в общем, это единственно точное: будешь. Страшно. Не то чтобы как перед прыжком с парашютом, по-другому. Страшно. А вдруг и правда, всё? Такое всё, после которого уже нет ни слов, ни света, даже тишины нет, потому что там никому она уже не нужна? Может вот откуда базовая потребность человека сочинять и придумывать сказки, верить в несбыточное, потустороннее, вообще верить и надеяться? От страха. От животного, дикого страха. Страха не-быть.
А если бы просто не знать о собственном бессилии и неспособности изменить эту данность? Что изменилось бы?
Интересно, сколько людей спрашивают у себя: "а зачем все это?"
Первый раз, когда ты задумываешься об этом в детстве, случается так, как будто бежал куда-то с охотой, с желанием, потом споткнулся и забыл. Забыл куда бежал, зачем и немного потерялся, не плачешь, нет. Стоишь в непонимании. И словно огромная черная туча подходит, здоровается и берет тебя за руку, обволакивая своим телом.А ты еле-еле дышишь. Совсем потихоньку.
Вот так, кажется.
Когда становишься старше к таким мыслям примешивается боль от бесполезности, сознательной, а чаще неосознанной. И за нее, за эту бесполезность, не всегда хочется брать ответственность. И еще какое-то молчаливое отупение/смирение.
Пора выбираться отсюда! Что за мысли, бррр
Социальная несправедливость заключается в первую очередь в том, что мужчины не бреют ноги!!!