Доживают свой век старики.
Кто – в хрущёвках своих кособоких,
Кто – на даче своей у реки,
Кто – в приюте хромых и убогих.
За плечами у них – рюкзаки.
В них – коробки надежд нераскрытых,
Много высказанной чепухи,
И пакет разных встреч позабытых.
В рюкзаке есть печали клубок,
Есть наборы отмычек к проблемам.
Есть веселья объёмный горшок,
Даже страсть, что бежала по венам.
Вот он – кубок славы мирской.
Он – тяжелый теперь, потускневший.
Отпусков ворох пены морской.
Цех рабочий, теперь опустевший.
Как вмещается всё в рюкзаке?
Утрамбовано всё, перемешано.
Как в трамвае – щекою к щеке,
Люди, мысли, дела незавершенные.
Отчего так тяжёл стал рюкзак?
Что так тянет на дно, словно камень?
Это грех. Но сказать о нём как?
Как пройти этот сложный экзамен?
Но бывает плечам так легко,
И со сморщенных лиц выйдет хмурость.
Снова – Вера, Надежда, Любовь, их поддержат.
И матерь их – Мудрость.