В огромной комнате на мраморной стене
Висит портрет, невиданный доселе.
Совсем не дама там лежит на простыне,
А я детём кручусь на карусели.
Летят года, секунды, месяцы и дни -
Картина не теряет уникальность:
Стоит народу много, как не поверни,
Находит каждый в ней свою тональность.
Что до меня? Я частый рядом гость,
Глаза в глаза смотрю не отрываясь,
Пытаясь вспомнить всё былое, как жилось,
Свободу вновь почувствовать пытаясь...
В рабы недавно записался человек.
А в руки в чьи? Тот господин, что Время.
Жизнь становилась кроткой каждый век,
И все решили сразу - это бремя!
То и шагают люди строем к той стене
Безрадостно, забыв кто есть наследней.
Ведь там не дамочка лежит на простыне.
Счастливый мальчик там... И подпись есть "Последний".