Я предлагаю тост! За то, что лет эдак в 67 – плюс-минус, потому что все мы тут разного возраста в пределах допустимого, - так вот лет эдак в 67 мы однажды проснемся, встрепенемся и осознаем: «Опа! Да я потратил всю свою молодость, все лучшие годы своей жизни на идиотов!».
На беспросветных идиотов, которых, как говорится, никак не сбить с пути, потому как им на деле похрену куда идти. Которые прожигали жизнь в кабаках, брались за все, и все с таким же успехом не заканчивали, бросали на полпути и бежали, очертя голову, в совершенно иную степь.
И с этими идиотами я провел всю свою жизнь. Что ж я наделал, господа. Профессор был не прав. Ой как не прав.
Профессор, на минуточку, мог бы открыть свое супер-успешное дело, написать 3 диссертации, доказать, в конце концов, теорию струн. Нарожать кучку кричащих и сопливеньких и спокойно умирать в их маленьких ручках, пока не придет костлявая и не проводит, куда надо.
Построить дом, в конце концов. Нет, 2 дома. Нет, даже 3 дома и купить несколько квартир, чтоб одна непременно в Черногории, другая в Болгарии, а третья и вовсе в Израиле под теплым и слегка-таки картавым солнышком, если вы меня понимаете.
Можно было бы даже выпустить пару-тройку томиков отменных стихов в духе «В душе моей цвела печаль…», и целых 5 романов. О таких важных вещах, как смысл жизни, несчастная любовь и техника приготовления праздничных тортов в полевых условиях.
Но нет ведь. Вокруг были одни идиоты, которые никак не унимались в своих «А пойдемте ловить маньяков на набережную» и «А мы зайдем к тебе на чай?..». Почему-то «и останемся на 2 дня» они никогда не добавляли, но, видимо, того требовали какие-то никем не написанные и как-то сами собой возникшие правила, которые, однако, были всем известны. И даже глупо и как-то неприлично было предполагать иной исход.
И вот, на закате жизни, глянув назад, ты хватаешься за голову. Вот она жизнь-то. Прошла вся. И ничего полезного, никаких важных открытий, никакой широкой научной деятельности в очень узкой области. Никаких нобелевских премий мира. А все почему? Из-за них. Они виноваты. Они загубили мою жизнь. Забрали. И уже не вернут, потому что невозможно поворачивать жизни вспять.
И вот сидишь ты, такой весь грустный старикашка, скорчившись, на своей постели перед окном. Держишься за голову. И становится тебе все грустнее и грустнее. И как-то совсем уж невозможно вся тщетность бытия сгибает твой и без того ослабевший позвоночник…
А потом ты отряхиваешься, глядишь за окно и понимаешь. Что идиот здесь только ты. А остальное все тебе, идиоту, показалось. Не потратил лучшие годы жизни, а инвестировал. В счастливую старость и в возможность сказать: «Да, я прожил отличную жизнь! И она еще не закончилась. Пойду-ка потрясу костями со своими идиотиками». И что лучшие годы прошли – это тоже показалось. Потому что лучшие годы продолжаются, даже если заела подагра и ревматизм, кости уже трещат, скрипят и песок обеспечивает безопасное передвижение по льду тем, кто идет сзади. Лучшие годы – они продолжаются, пока рядом такие же идиоты, как ты.
Так давайте выпьем за то, чтобы рядом с каждым из нас были такие. И за то, чтобы всегда было для кого произнести такой глупый тост.
А еще лучше – давайте выпьем и пойдем трясти костями. Назло ханжам и на зависть им.