Дрожащими пальцами подхватывая насмерть замерзшую бабочку.
Коленями на холодных снежных покровах.
Всматриваясь и бережно сжимая ее в холодных руках.
Выдыхая в ладони.
Но не выдыхая жизнь.
Ледяной ветер, прокрадывающийся змеями под одежду.
Щекочет.
Захватывает.
Заставляет дрожать и выть от холода.
Босиком по снегу.
Дальше.
Выше.
К свету.
Но впереди - только горизонт.
А свет - все дальше и дальше.
Кожа саднит от многочисленных ссадин и царапин. Застывшая кровь на белоснежных одеждах.
Темные волосы растрепаны.
Светлые глаза - единственные, что были еще живыми в этом теле, - горели огнем.
Вперед.
Дальше.
По дикому холоду.
Не взирая на то, что идти уже нет сил.
А когда открываешь глаза.
Когда рядом уютно потрескивает костер, а в котелке бурлит картофельный суп, тебе кажется, что ты уже никогда не сможешь стать тем, кем был раньше.
Открывая глаза и встречая свою награду - на миг забывая все невзгоды - ты понимаешь, какие трудности закаляли тебя на всем долгом и мучительном пути.
И ты перестаешь бояться холода.
Ты начинаешь с ним бороться.