Даже у лисов бывают сны.
Копной мерцающх огней в мутном флаконе, закрытом старой пробкой.
Роятся. Копошатся. Бьются о неразбиваемые стенки, не желая выводить на шелковое, черное полотно реальности мечты и мысли о былом и ожидаемом.
О людях, теплыми речами и горячими руками которые уводили от пронзенного болью тела то, о чем даже говорить страшно.
О вздохах и выдохах, которые сохранят свои силы за хрустальным замком ларца памяти.
О вышитых узорах и образах на тонком перекрытии между памятью и сетью стереотипов.
И в этом мире, за тонким звоном, слишком нежным и чувственном, есть люди, которым недостаточно сказать простое "спасибо".
Но, ладони раскрыты, губы улыбаются, а глаза блестят, снова и снова повторяя это слово тому, в чьих руках оказался трепетный сгусток тепла.
Тепло и добро - гости, которые возвращаются.
Под мерный стук колес электро поезда, проносясь над тонкими очертаниями старого города, становящегося все моложе - образно - с развитием светящихся технологий.
Под трезвон потрепанных гитарных струн и хриплый голос дорожного певца.
Замершими пальцами по буквам, выводя слова.
Благодаря.
Благодарю.
Капитан, я готов улыбаться, правда. Хоть и часто я слышу это дрогнувшее "фукучо-сан". Поправь свой белый хвост, лисенок, не опускай пушистые ушки, и, сжав пальцы, пошли в лес, заведем волшебный танец.
Береги свое здоровье.
И себя.
Ты же знаешь, что я буду хмуриться, рычать, ворчать и злиться, но. Ты все и без лишних слов знаешь, чертов лисий принц.
Все-все знаешь.
И тех поблагодарить хочу, кого готов на все четыре стороны послать, за то, что сильнее меня делаете.
Закрываю глаза и отпускаю.
И ветер, проносясь, оставляет лишь прохладный след, и уносится прочь.
И не в силах мы задержать непопутный нам ветер.
Жар ушел. Неприятные ощущения пропали.
И пришло спокойствие.
Появился аппетит. И желание учиться - тоже.
Стоять на месте, сразу не вариант.
А перебирать пальцами бусины из бед - верный путь к поражению.
Вперед и только вперед.
Оглядываясь.
Полной грудью вдыхая соленый, морской аромат своих желаний и сладковатый - мечты.
Всматриваясь в звезды - тусклые, яркие. И в их линиях высматривая лица тех, кому было по пути, да и тех, кто просто оказался рядом по чистой случайности.
Не зря же говорят, что каждый день у человека не менее сотни упущенных возможностей.
И память - наш враг.
И разве повод из этого строить стены и самим же биться в них?
Плутать по каменным улицам и переулкам.
Переходить старинные мосты.
Встречать путников-прохожих и провожать их лишь взглядом.
Жмуриться от блеска храмовых куполов.
И пугаться черным пикам спрятавшихся на горизонте снежных гор.
Пальцами вдоль стен.
Под мягкий звон колокольчика.
Ступать по собственной дороге из песка и щебенки, из ракушек и камней.
По собственному пути.
Не бояться.
И не сдаваться.