Потянулся я к перу,
Видя лист бумаги.
Нет, в стихах я не умру…
Жребий бедолаги!
Мысль заветная спешит
Спрыгнуть на бумагу,
И рука не задрожит:
Слово ляжет с маху.
Я в стихе опять мечусь.
Мыслю головою.
Эх, по строчкам пробегусь…
Стих опять построю.
Снова чувствую нутром –
Буду в буераке…
Над бумагой мы вдвоём:
Мысль с пером в атаке.
Кто-то молвил, я списал.
Слово, как основа.
Я, короче, стих создал:
Плохо ли, толково?!.