Хорошим мог бы быть гимнастом,
Но крылья он свои спалил.
Он мог бы детским быть фантастом,
Но был лишь слушатель один.
Он мог бы стать и мореходом,
Но зренье подвело его.
Иметь хорошие доходы,
Но иномарку занесло.
Он мог бы изваять скульптуру,
Никто его не вдохновил.
И он в насмешку, словно сдуру,
Бабёнку снежную слепил.
Он натянул на скрипку б жилы
На ней сыграл, как задрожал.
Так нужно было б это Миру,
А так какого ведь рожна…
Конец забега очевиден,
Но здесь финал у всех иной.
Упавшую звезду увидишь,
Ведь то душа спешит домой.
Сверкнёт нам огненной породой,
Вот потому и смерть красна,
Когда она перед народом
На небе нам сотворена…