Байкеры летят во тьме пугая ночь,
И шлем у каждого покрашен в черный цвет,
Коты испуганно бегут из улиц прочь,
Пока бомжи таскают грезы на цветмет.
Хирург вскрывает тело полночи ножом,
Течет по окнам ультрафиолет,
И Залдостанов стал вдруг в телеке бобром,
Среди обрывков писем и газет.
Дома кренятся, как грузовики,
И слышен у окна сирены вой,
Скрипят в башке усталые мозги,
Пока сидишь наедине с собой.
А байкеры летят себе, летят,
Сто метров ввысь и космос шлет привет,
И в косметичках писк резиновых утят,
Прольет на Землю всепрощения свет.
Потом сипеть в эфире будут СМИ,
Носки плеская в радиоволнах,
Пока Иисус распятый за грехи,
Как интернет растекся в проводах.
Он запостит всем котиков добра,
Лайкнет, репостнет и исчезнет прочь,
Но все запомнят в телике бобра,
И байкеров поглотит ночь.