Майское солнечное утро. На ней новенькие скрипящие туфельки. Лёгкое умопомрачительно жёлтое платье. Она вздрагивает на любой скрип и стук, оглядывается на любой шорох. Она ждёт. Он скоро должен быть. Скоро придёт.
Она уже устала смотреть в окошко. Стрелки на часах как будто слиплись, показывают всё время одно и то же... Но скоро он должен быть! В последний раз, взглянув на себя в зеркальце, она поспешно выходит на крыльцо, затем на улицу. Нетерпеливо смотрит вдоль улицы. Где же? Где? Когда же?..
Ну вот, наконец он появился. И пусть он ещё очень далеко, но это точно он. Он! Ошибки быть не может! Это он! Высокий, крепкий, статный, надёжный, идёт, широко шагая по знакомой улице. Он идёт, он спешит к ней!
Стоять на месте не хватает сил. Ноги сами непроизвольно несутся ему навстречу. Сначала спокойно, медленными шагами. Затем всё быстрей и быстрей. И вот она уже почти бежит, почти летит. Руки, словно крылья птицы. Она уже готова обнять его за крепкую мужскую шею, прижаться к его родной, чуть заросшей щетиной щеке, спрятаться на его плече от бед и ненастий. До встречи считанные шаги. Они не могут разминуться, ведь она бежит прямо на него...
Но что это? Он спокойно делает шаг в сторону и просто обходит её. Она будто споткнулась на бегу. Как? Почему? С громким рёвом она возвращается назад в дом. И там, на теплом мамином плече, размазывая по щекам горькие слезы, рассказывает о том, как папа обошёл её на дорожке и не подхватил привычно на руки...
Тогда ей было всего три года. И это была самая первая в жизни обида, самая первая боль... И горя горше она не знала.
С тех пор как-то так повелось, что самые любимые, необходимые, самые дорогие, самые нужные и близкие мужчины обходили её и оставляли одинокой на дорожке... Только вот давно уже нет у неё того тёплого мамочкиного плеча.