Стою на утесе, скрепляю силы,
А ветер клинком мои щеки ласкает,
Всему, что могла, ты меня научила,
А дальше я сам... Так тоже бывает.
Этот ветер похож на лезвие шпаги,
Этот город - на старый кукольный домик.
Думаю поздно, но что-то меняю,
Читаю-пишу свой потрепанный томик.
А я все жгу мосты за спиной,
Пытаюсь избавиться от каждой твари.
Но право жечь, похоже, не за мной,
И пахнет тлением, но не гарью.
Ну а полковнику никто не пишет,
Он просом кормит петухов,
И, как меня, никто не ищет,
Ключа не будет от оков.
Я, как всегда, уйду на завтра,
И на губах мой бриз морской,
Не надо лжи, не надо правды,
Там Балтика, там ты со мной.