Вдыхая запах своей краски,
Смотря на дико-чистый холст,
Через окно от ветра ласки,
Мой замысел писать ведь прост.
Вот здесь изображу я море,
Оно течёт рекою вдаль.
У неба тучного там горе,
И молния здесь бьется в сталь.
Вверху кусочек солнца светит,
Внизу, в углу, трава растёт.
Белый свет звезды так слепит,
Тона, цвета, тут всё поёт!
Художника не понимают,
Ведь он в своём мирке живёт.
Серьёзно нас не принимают,
Все ждут, когда же он уйдёт.
Когда же он покинет город,
Его картин не будет с ним.
Преодолев злой голод, холод,
Он в мире станет знаменит.
Нам не нужна простая слава,
Не нужно ложной похвалы.
Иметь на рисование б право,
Тянуться кистью до звезды...